Espero

Soy egoísta. Siempre lo fui. Por herencia quizá o aprendí a serlo, sin embargo, como dice Silvio "te doy una canción" aunque no sea músico y ni sepa coger una guitarra sin golpearla más de una vez. Sé dañar. Me sale por torpe y voy seguro que ya tropezaste con alguno de esos tacleos involuntarios, no en vano me hablaste de incomodidad por algún episodio que no enumeré en su momento. Escondes muy bien esa ojeriza tierna al pie de cada letra y aunque sonrías constantemente, quizás para alcanzarme alguna enfermedad, esa colilla abrasa el final de toda la teoría que construimos sin permitirnos evolucionar, sin verdad.

Soy egoísta y torpe, a pesar de ello te regalo una canción de mis cuerdas agotadas después de tanto silencio. Que tus letras sonrojen ante mi presencia. Que tus íes rimen con César. Que la teoría lance los tizones abrasadores sobre la bulimia de algún mal cuento. Que encuentres otra sonrisa. Yo sólo espero que te des cuenta para buscarte y decirte ... (¿necesito colocar tu nombre?) No olvides mi egoísmo.

Dile...

Dile que me hacen falta unas cuantas palabras de verdad. Dile que está bien su sonrisa acompañada del campaneo en sus ojos. Dile que me hizo bien desenmarañar por lo menos su puerta, tiene muchas puertas, no encontré la aldaba, ningún timbre, ningún trino a las 26 horas, pero igual hizo bien. Dile que contaba sus dedos y contaba con ellos mientras ella contaba sus cuentos. Dile que me hice pequeño. Dile que me largo a cualquier muerte porque aquella empezaba a ser vida, no lo quería, no me lo permitía. Dile que soy tramposo, un parásito aferrado a la noche en su rostro. Dile que canto, que escribo, que juego, que pinto un sentimiento en el espejo. Dile que hay luna también. Dile que caigo y que miento por necesidad. Dile que me voy porque tengo miedo. Dile que me hacen faltas unas cuantas palabras de verdad, de ella, que después de mi sueño ya no hay más. Unas cuantas palabras de verdad y si no puede que me mienta quedito.

La canción más hermosa del mundo

Homenaje:

Yo tenía un búho cansado, unos afiches de Leusemia a mi lado,
papel higiénico, post-its y un minutero acalambrado,
un caballero flaco, un hara-kiri, un nuevo sol en algún orificio
un regalito del diablo y otro de don Alejandro Dionisio

Una cruz al revés, peón ladino, una C sin destino
una lima de ayer, Lima de hoy, uvas y uve de instinto felino
Cien años de soledad, putas, catecismo para el frío
un fetichista sin fe, algo de pan y un zigzagueante resfrío

Mi pornostar, mi Julius, mi ángel, mi narrador de cuentos,
mi jedi, mi Buendía, mi elfa, mis disfraces cruentos
mi coneja, mi Nuria, mi contraseña que aún no descifras,
mi mochila, los disquetes y los parches cosidos a mis vísceras

Mi techo, mi escaque, mi ombligo, mi correo en huelga
lo que nunca seré, por ejemplo, un ciudadano belga
y aunque a escondidas garabateaba la parquedad en la cantina
sin muñecas de nuevo en el salón de la señora Rutina

… Continuará, espero

Desconcertado

A veces tengo la impresión de estar colgado del aire, algo perdido como una brújula descubriendo el quinto punto cardinal. Levanto los pies para que pase el asfalto y para retar a la gravedad. Doy un brinco, y luego otro, un salto triple y parezco loco, como Caperuza Roja en la ciudad más fea deambulo con mi canasta de poesía y mierda. Ando perdido pero coloco bien los pasos, otra vez los levanto unos cuantos centímetros, una hormiga me pedía permiso. No cargo mucha tecnología, un reloj de papel plastificado, un revólver improvisado, un celular que ya no contesto, un mp3 estancado en el crimen perfecto de Calamaro.

De nombre no conozco las avenidas como sólo por nombre conozco a muchos individuos. Las personas en estos a veces no me sugieren respeto, pero sí muchas historias de jardineros podando los picos más chatos. No sé cuando le declaré la guerra al mundo, sí recuerdo que mi argumento fue tan violento que mi grito desconcertó la enfermedad e hizo silencio. Veinte batallas ambientadas de sangre negra, muchas calles con orsuelo en la memoria, muchos jardineros inpertérritos aunque su andada continúe en pose de ofidio travestido en diablo. Pero nadie se percata de mi afrenta, el globo de chancho continúa dando vueltas y cada luna nueva el hipódromo de los altos lanza la polla de minutos más cortos y dolores más largos. A veces, también, mi batalla no recibe respuesta aunque más heridos se inscriban en la relación muerta. A veces me canso de levantar los brazos, necesitaría clavos y por favor, que sean los más oxidados, para continuar erguido y todos se den cuenta que el combate es conmigo, todos los que aún existen, todos a los que el jardinero no consiguió coartar el instinto asesino.

Días como hoy, ayer y los recuerdos del anteayer cavan un abismo en mi pecho. Quizá para colocar la carga explosiva que me transporte al único sueño monótono a los que ni lombrices me acompañarán.

Soy víctima del viento, víctima del infarto, víctima de la víctima, no de la libertad. Otra vez desperté triste porque tengo sueño y porque mi batalla no encuentra final.

Maldito sudaca

La ironía presente en esta canción pues sudaca tu madre. Sudacas sólo hay en la cabeza de españolitos ignorantes, aquí hay Sudamericanos o Latinoamericanos o Hispanoamericanos, en el fondo personas con derechos y deberes similares a las de cualquier otro individuo en el globo, personas al fin y con el mismo fin. La discriminación y el ninguneo no tendrían porqué continuar en la agenda del planeta. Pensando varón.

Explorando mejor vida I

Hasta Chincha hay dos horas y media, eso me dijeron. Pero llegué hasta Pisco, un año y ocho días tarde, por no conocer el paradero. Me faltó sólo ese dato. ¿Y Chincha? Unos minutos atrás.

Aún no me presentan al sol iqueño, siempre fue de noche desde el primer salto hasta el arribo final, corría el viento desnudando los pocos trapos que cargaba y corría Soyuz y corría Flores por la carretera. Pocas luces, mejor así, masticando unos bizcochitos a los pocos minutos de llegar y algo asustado por la doble vía entre mi Canon y unas casitas prefabricadas, quise en un chispazo regresar a mi cama y sentarme frente a la computadora a luchar contra la información como antes, sólo un chispazo, una bengala pues la aventura se viste de puta sólo que a veces es una vip. Felizmente no fue así.

El único terremoto que me agarró en los huevos como a Giacosa ya es un recuerdo muy prostituido y muchos iqueños ya cayeron en ese hartazgo. No es justo que su desgracia se utilice como bandera de campaña contra el gobierno ni de única ventana para vociferar al igual que Zavalita que el Perú está jodido, eso ya lo sabemos desde aquel juguete que nunca llegó, desde antes de tramitar el DNI.

A las ocho de la noche, entre Pisco y Túpac Amaru la luz no es luz sino un espectro que escapa de los pocos postes impostados en este perímetro. Un pequeño altar acoge al señor Luren, no tiene techo, quizá cayó paralelamente a algunas vidas el día del terremoto o quizá nunca lo tuvo. Una banderola con la bandera cubana se levanta al lado de la carretera y al otro lado una comerciante informal me menciona que Venezuela y Cuba llegaron mucho antes que el gobierno peruano. El terremoto del 15 de agosto del 2007 me sorprendió trabajando a otros los cogió en vida y despertaron muertos. Por aquí todavía recuerdan, muchas casas aún no se construyen porque el bono nunca llegó, muchos fueron despojados de lo poco que tenían. Pero en Túpac Amaru ya ni reniegan, la resignación es un poblador más en este rincón que desde antes del terremoto ya se consumía en la miseria. Sólo una línea de asfalto atraviesa el distrito de Túpac Amaru, el resto de calles parecen resultado de algún conflicto bélico. Pocas van, menos vienen. En la plazita algunos jóvenes lucen sus mejores prendas y sólo una pareja disfruta del cielo estrellado.

Me perdonaran, pero...

Más que una selva de cementos ésta es una selva de individuos, qué selva, esta es la amazonía parlante más grande de por lo menos un pedazo de historia. Es Lima, la que produce aproximadamente 160 millones de sitios web en Google, incluyendo desde luego a aquella fruta homónima que ni por fotos conozco, Lima, la urbe de la jerga ambulatoria y de la panzita frita, la tres veces coronada ciudad de los Reyes y no oficialmente, la capital del mestizaje y del asma. En Lima pregona el bullicio más humilde del momento, en Lima tengo frío y recíprocamente ella lo tiene de mí.

...

Últimamente siento la garúa -en Lima nunca llueve- menos mía y torpemente diagonal, será que me hago viejo en un cuerpo que aún no camina lo que se merece o ando perdido por los intestinos de esta mi capital. Por lo general mi desayuno se enfría desde antes de servirse y la tevé sólo la enciendo en VIDEO. Hoy es invierno y aún no tengo ninguna confesión menos fuera de mi cuaderno EL HISTÓRICO y peor, no entiendo bien cómo murió otoño. Mi desayuno se enfría por inercia y por inercia a veces crecemos, no necesariamente hacia arriba. La tevé permanece alumbrando en su insomnio negro porque si recurro al noticiero alguien muere, si enchufo el equipo son dos y por internet esta es una masacre. Y en Lima es así, festejamos al muerto, consolamos al herido, obviamos a los niños. TLC con Chile, ¿Cuándo un acuerdo con los limenos, con los peruanos? Quizá algún día cuando Alicia nos instruya en el país de las maravillas y Evo en el de los referendos. Por ahora más muertos en las líneas de los diarios y más muertos que no caen en la cuenta de doña Muerte. ¿Será una maldición? ¿Lima está maldita?

Las calles practican magia bajo las 18 millones de suelas que atoran sus rostros cuarteados en mediasvueltas interminables. Pocos hablan, prefieren el concierto del transporte público y sin saberlo pagan por lo que es gratuito, o debería serlo. En Abancay son presas necesitadas de cazador, en Colmena son putas, en Arequipa ya no son hijos de dios. Lima es la fea no por la imperfección de sus curvas sino por despecho de aquellos a quienen calentó con el slogan de CIUDAD DE LAS OPORTUNIDADES, oportunidades de sacarte la mierda.

Hice una pausa contabilizada en horas, ya no es de noche ni visto polo marrón. Ha empezado a lloviznar como si el cielo empezara a caer por píxeles sobre el asfalto a las 4 de la tarde, ahora escucho a Calamaro poco estusiasmado, más allá la tevé encendida y más allá por la ventana Lima canta (continúa, pinche interferencias xD