Peros y más tardes

Espero

2008-10-21T19:45:00.000-07:00

Soy egoísta. Siempre lo fui. Por herencia quizá o aprendí a serlo, sin embargo, como dice Silvio "te doy una canción" aunque no sea músico y ni sepa coger una guitarra sin golpearla más de una vez. Sé dañar. Me sale por torpe y voy seguro que ya tropezaste con alguno de esos tacleos involuntarios, no en vano me hablaste de incomodidad por algún episodio que no enumeré en su momento. Escondes muy bien esa ojeriza tierna al pie de cada letra y aunque sonrías constantemente, quizás para alcanzarme alguna enfermedad, esa colilla abrasa el final de toda la teoría que construimos sin permitirnos evolucionar, sin verdad.

Soy egoísta y torpe, a pesar de ello te regalo una canción de mis cuerdas agotadas después de tanto silencio. Que tus letras sonrojen ante mi presencia. Que tus íes rimen con César. Que la teoría lance los tizones abrasadores sobre la bulimia de algún mal cuento. Que encuentres otra sonrisa. Yo sólo espero que te des cuenta para buscarte y decirte ... (¿necesito colocar tu nombre?) No olvides mi egoísmo.

Dile...

2008-10-06T17:07:00.000-07:00

Dile que me hacen falta unas cuantas palabras de verdad. Dile que está bien su sonrisa acompañada del campaneo en sus ojos. Dile que me hizo bien desenmarañar por lo menos su puerta, tiene muchas puertas, no encontré la aldaba, ningún timbre, ningún trino a las 26 horas, pero igual hizo bien. Dile que contaba sus dedos y contaba con ellos mientras ella contaba sus cuentos. Dile que me hice pequeño. Dile que me largo a cualquier muerte porque aquella empezaba a ser vida, no lo quería, no me lo permitía. Dile que soy tramposo, un parásito aferrado a la noche en su rostro. Dile que canto, que escribo, que juego, que pinto un sentimiento en el espejo. Dile que hay luna también. Dile que caigo y que miento por necesidad. Dile que me voy porque tengo miedo. Dile que me hacen faltas unas cuantas palabras de verdad, de ella, que después de mi sueño ya no hay más. Unas cuantas palabras de verdad y si no puede que me mienta quedito.

La canción más hermosa del mundo

2008-10-05T12:11:00.000-07:00

Homenaje:

Yo tenía un búho cansado, unos afiches de Leusemia a mi lado,
papel higiénico, post-its y un minutero acalambrado,
un caballero flaco, un hara-kiri, un nuevo sol en algún orificio
un regalito del diablo y otro de don Alejandro Dionisio

Una cruz al revés, peón ladino, una C sin destino
una lima de ayer, Lima de hoy, uvas y uve de instinto felino
Cien años de soledad, putas, catecismo para el frío
un fetichista sin fe, algo de pan y un zigzagueante resfrío

Mi pornostar, mi Julius, mi ángel, mi narrador de cuentos,
mi jedi, mi Buendía, mi elfa, mis disfraces cruentos
mi coneja, mi Nuria, mi contraseña que aún no descifras,
mi mochila, los disquetes y los parches cosidos a mis vísceras

Mi techo, mi escaque, mi ombligo, mi correo en huelga
lo que nunca seré, por ejemplo, un ciudadano belga
y aunque a escondidas garabateaba la parquedad en la cantina
sin muñecas de nuevo en el salón de la señora Rutina

… Continuará, espero

Desconcertado

2008-10-01T19:39:00.000-07:00

A veces tengo la impresión de estar colgado del aire, algo perdido como una brújula descubriendo el quinto punto cardinal. Levanto los pies para que pase el asfalto y para retar a la gravedad. Doy un brinco, y luego otro, un salto triple y parezco loco, como Caperuza Roja en la ciudad más fea deambulo con mi canasta de poesía y mierda. Ando perdido pero coloco bien los pasos, otra vez los levanto unos cuantos centímetros, una hormiga me pedía permiso. No cargo mucha tecnología, un reloj de papel plastificado, un revólver improvisado, un celular que ya no contesto, un mp3 estancado en el crimen perfecto de Calamaro.

De nombre no conozco las avenidas como sólo por nombre conozco a muchos individuos. Las personas en estos a veces no me sugieren respeto, pero sí muchas historias de jardineros podando los picos más chatos. No sé cuando le declaré la guerra al mundo, sí recuerdo que mi argumento fue tan violento que mi grito desconcertó la enfermedad e hizo silencio. Veinte batallas ambientadas de sangre negra, muchas calles con orsuelo en la memoria, muchos jardineros inpertérritos aunque su andada continúe en pose de ofidio travestido en diablo. Pero nadie se percata de mi afrenta, el globo de chancho continúa dando vueltas y cada luna nueva el hipódromo de los altos lanza la polla de minutos más cortos y dolores más largos. A veces, también, mi batalla no recibe respuesta aunque más heridos se inscriban en la relación muerta. A veces me canso de levantar los brazos, necesitaría clavos y por favor, que sean los más oxidados, para continuar erguido y todos se den cuenta que el combate es conmigo, todos los que aún existen, todos a los que el jardinero no consiguió coartar el instinto asesino.

Días como hoy, ayer y los recuerdos del anteayer cavan un abismo en mi pecho. Quizá para colocar la carga explosiva que me transporte al único sueño monótono a los que ni lombrices me acompañarán.

Soy víctima del viento, víctima del infarto, víctima de la víctima, no de la libertad. Otra vez desperté triste porque tengo sueño y porque mi batalla no encuentra final.

Maldito sudaca

2008-09-28T20:21:00.000-07:00

La ironía presente en esta canción pues sudaca tu madre. Sudacas sólo hay en la cabeza de españolitos ignorantes, aquí hay Sudamericanos o Latinoamericanos o Hispanoamericanos, en el fondo personas con derechos y deberes similares a las de cualquier otro individuo en el globo, personas al fin y con el mismo fin. La discriminación y el ninguneo no tendrían porqué continuar en la agenda del planeta. Pensando varón.

Explorando mejor vida I

2008-08-25T19:57:00.000-07:00

Hasta Chincha hay dos horas y media, eso me dijeron. Pero llegué hasta Pisco, un año y ocho días tarde, por no conocer el paradero. Me faltó sólo ese dato. ¿Y Chincha? Unos minutos atrás.

Aún no me presentan al sol iqueño, siempre fue de noche desde el primer salto hasta el arribo final, corría el viento desnudando los pocos trapos que cargaba y corría Soyuz y corría Flores por la carretera. Pocas luces, mejor así, masticando unos bizcochitos a los pocos minutos de llegar y algo asustado por la doble vía entre mi Canon y unas casitas prefabricadas, quise en un chispazo regresar a mi cama y sentarme frente a la computadora a luchar contra la información como antes, sólo un chispazo, una bengala pues la aventura se viste de puta sólo que a veces es una vip. Felizmente no fue así.

El único terremoto que me agarró en los huevos como a Giacosa ya es un recuerdo muy prostituido y muchos iqueños ya cayeron en ese hartazgo. No es justo que su desgracia se utilice como bandera de campaña contra el gobierno ni de única ventana para vociferar al igual que Zavalita que el Perú está jodido, eso ya lo sabemos desde aquel juguete que nunca llegó, desde antes de tramitar el DNI.

A las ocho de la noche, entre Pisco y Túpac Amaru la luz no es luz sino un espectro que escapa de los pocos postes impostados en este perímetro. Un pequeño altar acoge al señor Luren, no tiene techo, quizá cayó paralelamente a algunas vidas el día del terremoto o quizá nunca lo tuvo. Una banderola con la bandera cubana se levanta al lado de la carretera y al otro lado una comerciante informal me menciona que Venezuela y Cuba llegaron mucho antes que el gobierno peruano. El terremoto del 15 de agosto del 2007 me sorprendió trabajando a otros los cogió en vida y despertaron muertos. Por aquí todavía recuerdan, muchas casas aún no se construyen porque el bono nunca llegó, muchos fueron despojados de lo poco que tenían. Pero en Túpac Amaru ya ni reniegan, la resignación es un poblador más en este rincón que desde antes del terremoto ya se consumía en la miseria. Sólo una línea de asfalto atraviesa el distrito de Túpac Amaru, el resto de calles parecen resultado de algún conflicto bélico. Pocas van, menos vienen. En la plazita algunos jóvenes lucen sus mejores prendas y sólo una pareja disfruta del cielo estrellado.

Me perdonaran, pero...

2008-08-20T18:04:00.000-07:00

Más que una selva de cementos ésta es una selva de individuos, qué selva, esta es la amazonía parlante más grande de por lo menos un pedazo de historia. Es Lima, la que produce aproximadamente 160 millones de sitios web en Google, incluyendo desde luego a aquella fruta homónima que ni por fotos conozco, Lima, la urbe de la jerga ambulatoria y de la panzita frita, la tres veces coronada ciudad de los Reyes y no oficialmente, la capital del mestizaje y del asma. En Lima pregona el bullicio más humilde del momento, en Lima tengo frío y recíprocamente ella lo tiene de mí.

...

Últimamente siento la garúa -en Lima nunca llueve- menos mía y torpemente diagonal, será que me hago viejo en un cuerpo que aún no camina lo que se merece o ando perdido por los intestinos de esta mi capital. Por lo general mi desayuno se enfría desde antes de servirse y la tevé sólo la enciendo en VIDEO. Hoy es invierno y aún no tengo ninguna confesión menos fuera de mi cuaderno EL HISTÓRICO y peor, no entiendo bien cómo murió otoño. Mi desayuno se enfría por inercia y por inercia a veces crecemos, no necesariamente hacia arriba. La tevé permanece alumbrando en su insomnio negro porque si recurro al noticiero alguien muere, si enchufo el equipo son dos y por internet esta es una masacre. Y en Lima es así, festejamos al muerto, consolamos al herido, obviamos a los niños. TLC con Chile, ¿Cuándo un acuerdo con los limenos, con los peruanos? Quizá algún día cuando Alicia nos instruya en el país de las maravillas y Evo en el de los referendos. Por ahora más muertos en las líneas de los diarios y más muertos que no caen en la cuenta de doña Muerte. ¿Será una maldición? ¿Lima está maldita?

Las calles practican magia bajo las 18 millones de suelas que atoran sus rostros cuarteados en mediasvueltas interminables. Pocos hablan, prefieren el concierto del transporte público y sin saberlo pagan por lo que es gratuito, o debería serlo. En Abancay son presas necesitadas de cazador, en Colmena son putas, en Arequipa ya no son hijos de dios. Lima es la fea no por la imperfección de sus curvas sino por despecho de aquellos a quienen calentó con el slogan de CIUDAD DE LAS OPORTUNIDADES, oportunidades de sacarte la mierda.

Hice una pausa contabilizada en horas, ya no es de noche ni visto polo marrón. Ha empezado a lloviznar como si el cielo empezara a caer por píxeles sobre el asfalto a las 4 de la tarde, ahora escucho a Calamaro poco estusiasmado, más allá la tevé encendida y más allá por la ventana Lima canta (continúa, pinche interferencias xD

Gris

2008-08-19T20:16:00.000-07:00

Hoy quizá fue un día cualquiera, el mismo cielo de mierda alborotado en un eterno cenit siempre bastardo a mi última hora. Hoy fue un día cualquiera, salvo por esa papeleta que me arrebató poca más de cinco minutos de mi viaje, todavía de pie, siendo mi tiempo tan preciado como la droga que nunca probé. Hoy pareció un día cualquiera, exceptuando los tres años de la hija de mi primo bajo un programa bien memorizado por los eslabones del coronel Sanders. Hoy no merece recuerdo, pegado al Ares y al Google Reader y como un fantasma en el Messenger y como un parásito en la mesa y sin tus palabras y con Mago de Oz haciendo la de Jorgito del Castillo, apagando el silencio de mi habitación con una cantata que inspira suicidios. Fue un día cualquiera porque así lo quise, lo predispuesto me sabe a playa contaminada y el destino no tiene favoritos porque ni él goza de fama como el DL 1015 como el 20% adicional al transporte urbano como Brack-huevo en la amazonía como Aldo M en las Pataditas. Nada parecido a Constantino que se marchó a continuar la de Eguren, nada parecido yo a cualquier individuo que desentone con ese papel carbón que tenemos de cielo. Es realmente triste, ni el caballito Arquero me despertó mientras hacia la de la perra Blue buscando su cola. Estoy triste, ni el cigarrillo he encendido y ya estoy tosiendo, ¿por qué? ¿por qué hoy no puedo declamar un credo?

Necesito un trago para refutar tanta saña que despertó hoy a mi lado, temprano para el sueño, tarde para las clases de periodismo. Un vasito de chela o un roncito para encontrar la puerta trasera por donde escapar de esta monotonía. ¿Cuándo la hacemos? Cuando ya no quieras que sea un día cualquiera, ¿quién? "Tú ps César".

20 cm de papel toalla (entendidos, tú entendida)

2008-08-16T19:54:00.000-07:00

Me gustaría plantar las uñas un momento en la realidad que fluye de nuestras frentes sesgadas por la bendita marca y y decirte que todo está bien, ningún roche "amiita". Pero se quiebra en volantines mi proyección egoísta y te reto a jugar el silencio, otra vez, como hoy en el almacén sin"jaifai" sin "desequilibrada" sin sandungueros "esclava" sin gaseosas, la negra, ni más "naa". Me encierra en los números de mi inventario que en ese momento te señalaban tu "¿y tú?", no sé qué hacías, intenté excarvar en esa tu mirada, entre las 16 y 4 onzas, la realidad se revolcó realidad, la real, y al final el nombre que pendía de mi tetilla izquierda brillaba más que el que te mostré por el messenger cuando izabas la bandera blanca. No funcionó mi prototipo, las uñas platicarán en el canibalismo y yo, contruyendo y explosionando en una desdentada onicofagia, te seguiré odiando con ese odio que ya defusiona al desinterés de mi corazón para nada culebritico, con ese odio que embruja en reversa a mi autismo, con ese odio mafioso que transfiguró en tan poco tiempo tu mueca en gracias, con ese odio que ya no parece odio sino una cosa "extraordinaria". Seguiré allí, y así y por momentos asá mientras aceptes religiosamente el reto, no te culpo, no tenía por qué quebrar las horas de cierre, tarjeta y hasta mañana, 20 cm de papel toalla y chao, una peluca, despeinado y con los hombros buscándose, tú despeinada con el mandil en cualquier espacio menos el respectivo, así es y asá debía ser, estupideces de alguien algo enamorado de la negraza, del contrabando, de la masturbación metafísica, asá tenía que ser, seguiré allí y tú más allá, tú narcotizada en unos juegos que supongo llevas a casa, tú plantada siempre donde te pueda ver, tú otra vez despeinada porque el caos te sienta bien, tú odiándome, ¿qué más podría ser?

He aprendido muy poco escribiendo cicatrices en mis brazos, quizá de ellas que los amigos son los que se sientan de tu lado en una partida de ajedrez, pero el tiempo parece buena gente, se viste de esos vendedores que te salvan el día por un sol, no por nada hoy los catorce minutos terminaron en trece, aunque dios podría inflarme la desgracia también por un sol, te lanzaré junto al pedido un ¿qué pasa?, por china ¿sólo una plaga?, y conociéndote "¿pasas? aquí se vende pollo".

Y despierto, y continúamos en el almacén desconociendo a Apolo, "¿y tú?" dices, te odio con ese odio nuevo, "y ... ¿tú?", por el momento sólo escucharás eso. Amiita, no, "permiso", adiós, amio, no lo digas, por favor.

A sol la vida - A sol la barra

2008-08-13T13:35:00.000-07:00

Putas. Putas fue lo primero que pensé y quise encontrar. Puta, sólo putas.

Iba con un amigo, pues me resistía y me asustaba perderme en los glamoures y el morbo de esta nueva experiencia. Sí, era la primera vez que tropezaría con un espectáculo, una realidad escondida de esta calaña en vivo y en directo. A pesar de mi ansiedad no sabía qué esperar aunque es cierto que muchas ideas revoloteaban en mi cabeza y siendo sincero, en mi pene. Esperaba además de aquellas que menciono en la primera línea, un arco iris de luces oblicuas, anárquicas, tornasoles, asimétricas, como en un juego de caos, también el afrodisíaco olor de la cerveza, del hedor producto de la resistencia a un baño y del semen. Pero nada estaba previsto y justamente la magia reside en la espontaneidad y la sorpresa de las situaciones.

También me espantaban los tipos que supuse allí encontraría desfogando sus penas y su soledad, su frustración de vida y amor. ¿Cómo se comportan los hombres en lugares así? Lo sabría en un momento, pero de igual forma estos sujetos merecen mi desconfianza total sin siquiera sospechar sus rostros ni lo que cargan en los bolsillos. ¿Y soy uno de ellos? Con más de mi voz digo ¡NO!

El cielo era propiedad del quinto día y el calentamiento global nos protegía del frío. En Lima todo fluye con cierta naturalidad macabra, las personas sólo regresan la cabeza para ahuyentar un posible seguimiento, los que se detienen quedan rezagados de las oportunidades, la gente muere y las combis hacen carreras, los poderosos reclaman más poder, el viento tose sin ser escuchado y son pocos los que tienden la mano. Es Lima señores, la ciudad de los reyes del hurto y de la mano armada, de los balcones y los barracones, donde luchar es una constante, donde la teoría de Darwin se aplica perfectamente. Pero es mi Lima, y en especial aquella que se denomina Lima Cercado enciende mis pupilas por lo arcano de sus recovecos y la pluralidad de los sentimientos que guía.

Acabábamos de viajar en una coaster, ese vehículo intermedio entre la combi y el bus, pagamos la suma de un sol por el transporte, yo con cuatro monedas y mi carné universitario, pero el carné no tiene valor en la barra, aquí todos pagan la misma cantidad, el escolar asustado y el viejo desesperado, el sistema es capitalista, un nuevo sol como en el transporte, un sol mucho menos amarillo que aquel que condiciona las 24 horas y un sol equivale al boletito de papel reciclado que desnuda un número sin valor, ya en mis manos por lo menos hasta más rato.

Cerca de la plaza San Martín, en la sexta cuadra de la avenida Nicolás de Piérola, más conocida como La Colmena se encuentra este lugar misterioso que el común denomina A SOL LA BARRA y ¿qué es la barra? Es carne y humillación. Por una moneda de un nuevo sol se compra el derecho de presenciar un streap-tease como los que ocurren en programas y películas para mayores de dieciocho años. Una mujer que hace unos momentos no existía se desnuda hasta exhibir la vagina. Esto es la barra, es mierda que hace felices a unos muchos y permite sobrevivir a muchos más.

No sólo en la sexta cuadra de La Colmena hay barra, a lo largo de varias de ellas la deshumanización se exhibe en el comercio de personas como si aún viviésemos en un régimen que avale la esclavitud. Las mujeres venden sus cuerpos a lo largo de la avenida que describe crudamente uno de los muchos lastres de la sociedad limeña. El cielo se caga sobre el futuro y el hombre sólo atina a apuntar su destino al suelo mientras cuenta sus pasos, blasfemando el tiempo en voz baja. Hombres, mujeres, autos destartalados que funcionan de colectivos, niños lustrando botas, árboles cansados, luces escandalosas, putas de a 20 soles, y las protagonistas de esta historia. ¡Qué sustancioso drama!

Son poco más de las nueve de la noche. De niño nunca imaginé transitar descalzo del brazo de mamá por estas calles que inspiraban mis primeros miedos y mis futuros versos. La oscuridad me asustaba, hoy me fascina, me excita deambular como perdido por el monstruo que es Lima, entre sus intestinos, alumbrado por sus semáforos poco inteligentes. Si la sociedad no fuera tan injusta y desequilibrada esto sería perfecto, la panacea con la que tanto sueño. Pero como ese día en que caminaremos sin ascos al tomarnos las manos no llega, las calles de Lima seguirán engulléndonos y no al revés como tendría que ser.

Conté siete barras pero fácilmente pueden ser más. Esta noche un operativo policial desenvaina las dudas de muchos transeúntes que se preguntan ¿qué ocurre? Nada, sólo vinieron a pasear aparentemente. La pobreza además de vivirse, huele en esta gran vía de doble sentido hasta en los cruceros peatonales, apesta a orina y a basura, a pescado increíblemente, las paredes se parecen bastante y los menús son baratos. El cine porno cerró, una casa de apuesta exhibe las piernas carnosas de unas señoritas, mientras la ansiedad me hace ingresar a la barra.

En la calle, la bulla de los autos enfermos y del viento se confunde con unas voces confianzudas y congestionadas con flema y sarro. “Sol la barra amigo” es el único argumento que utilizan estas voces concordes con el aspecto desaliñado de sus dueños. Los jaladores abren la boca, algunos desnudando sus dientes de oro, cuando algún sujeto o algún grupo de hombres cruzan delante de la barra que custodian con sus voces de latón. Un negro de facha huachafísima con su corbata delgada custodiaba a la que ingresamos milagrosamente sin arrastrar como gusano, los pasos. La noche permanecía más adusta de lo normal, sólo tres estrellas tintineaban aunque quizá fueron aviones o platillos voladores de marcianos que huyen horrorizados de las personas.

“Palmeras” es el nombre de lugar, no obstante es lo de menos. Muchos quizá asistan religiosamente a alguna de estas barras recordando únicamente que allí se exhibe tal chica de gran culo, allá hay unas bien tetonas, más allá una quebradita y por acá están las piernonas. Recuerdan rostros y cuerpos, es lo importante.

Ingresé sin miedo y con menos ansiedad que hace unos minutos. Está oscuro, pero más pasos adelante el ambiente se ilumina con un aura difuso producto de las luces multicolores que atraviesan el lugar. Ninguna es blanca, parece una discoteca pero sólo mujeres bailan, y solas.

Muchos tipos arremolinaban sus cuerpos convocando una figura poco compacta. Todos de espaldas, indiferentes ante el que recién ingresa, nadie critica con voz en cuello, además nadie vino a observar hombres, sólo quieren ver carne y es justamente lo que observan. Mientras adelanto un pie delante de otro percibo que el ambiente no hiede a sudor como creía ni es una pocilga de borrachos. Muy al contrario, hasta seguridad ofrece el local. A mi izquierda unas mujeres en trajes diminutos platican animadamente, sonríen como si se mofaran de los hombres que las observan babeantes adoptando el estatuto de perros. La comedia se realiza, y parece que todos aceptan o buscan aceptar sus papeles. Estas muchachas, algunas maquilladas como payasos exhiben el ombligo y se plantan en una posición de desprecio al género masculino con sus labios plásticos y miradas lejanas, pareciera que protestaran contra alguien invisible, alguien inmenso que las condenó a esta situación, claro que no puedo generalizar pero en el caso de ellas que dominan el margen izquierdo de salón, me atrevo a garantizar que odian con resignación y repudian a los hombres, aunque recíprocamente también lo sean por la sociedad, por lo que hacen y se dejan hacer. ¿Hay ninfómanas? Seguramente, pero la gran mayoría de chicas están aquí porque el dinero cae fácil y ¿el sacrificio?

Algunas aquí se prostituyen. La mayoría solo se contornea sobre la plataforma como lo hace en aquel momento una chica de cabello pintado y cuerpo vacío, libre de prendas, libre de su dignidad. Movimientos descoordinados acompañan su deslizamiento en la barra de metal que tiene enfrente y más enfrente a un grupo de hombres que endiosan sus pequeños senos blancos. No sonríe, no le pagan para ser actriz, sólo para desnudarse y permitir que una que otra mano frote su ya tan manoseado culo y si quiere ganar algunos puntos, frotar su cuerpo contra algún tipo, muchas veces descarados.

El piso pegajoso de losas que alguna vez bordearon la blancura. Las paredes como un hoyo negro delineadas con colores cumbiamberos logran siluetas amorfas. Fluorescentes violáceos, rojos y verdes atraviesan el techo maculado por el aliento de los asistentes. Los reflectores empolvados como si el tiempo nunca limpiara su paso, uno de los ventiladores apagados y el locutor enciende su voz de radio. Esto observaba, además algunos traseros bien formados y otros muchos distorsionados.

Cuatro contra uno es la disposición de las sillas y mesas donde los que vienen con más de un sol beben cerveza por mayoría de votos, pero vienen a ser pocos ya que el bulto de hombres sigue concentrándose formando una media luna enfrente de la nn que al ritmo de una melodía pop restriega su cuerpo en un chico que atina a sonreír con la estupidez del nervioso. Los senos golpean el rostro del hombre, y muchos atentos, maldiciendo no haber sido ellos.

Frente a la plataforma se levantan cuatro filas de butacas rojas como frente al placer maneja el dolor. Termina la música y la voz radial despide a Paloma. Paloma recoge las prendas que regó a duras penas y se marcha con la misma rapidez que una mano puede llegar a tocarla. El nombre es falso, el baile es falso, el yo que desnudan junto a la barra es el de una puta, el yo real nos es desconocido. Aunque las personas usualmente resultamos falsas y egoístas según nuestras conveniencias, aquí la falsedad se multiplica por un sol por parte de unas, y la autenticidad proclama presencia en otros. Muchos otros.

Y aumentan los hombres, crece el número de los que compran aquello que no pueden alcanzar por mérito propio. Vienen a excitarse con tetas y culos, quizá vienen a sentirse queridos, quizá sólo buscan compañía, buscan sexo, yo busco algo distinto y escapo de lugar.

Ya fuera congestionado por el asombro y por una noche tan clara irónicamente pienso en pocas cosas, que son muchas como las palabras que estoy utilizando. Saben, de una u otra forma todos somos putas, algunos más, otros mucho más.

Babosos

2008-08-12T19:42:00.000-07:00

Las calles de Lima y de Washington y de Santiago y de Minsk y de todos lados son en un intervalo de alucinaciones: besos. Beso a la podredumbre en las fachas, beso al cuchillazo del rompimiento, beso a las únicas tautologías que existen, las miradas, beso al fin reincidente del cielo, te beso, tú me besas, nos besamos, en lapicero o por la botella borracha.

Besamos como buscando el sabor del otro, sin labios es más sencillo. No hablo de un beso presente aunque la carne llama y me gustaría hacerlo, tengo un beso pegado en mi frente, tengo un beso persiguiendo el infinito, estás son hora de muerte, ¿Quieres un beso y conocer al más mentiroso? ¿Quieres un beso que no reproduzca el msn?

Tocando veinte veces no he besado porque me sobran los dientes pero sí he redundado en investigar vivamente unos labios prestados, sólo unas cuantas veces, que no quiero parecer promiscuo y ellas no unas putas y ella era más que un simple beso.

En las avenidas, en los hoteles, en las escuelas, en las películas, en el Palacio Legislativo, besos, besos, muchos besos con sabor a menta, a chifa, a tristeza, un beso se tranforma en muchos porque la unidad me sabe a rigidez, a pan con mantequilla, y más besos hasta por deporte, hasta en la tevé junto a una mancha de sangre sobre la pista. Hasta frente a los más miserables que ni les alcanza para buscar amantes.

Besos de labios, en la mejilla, en la frente, en la esquina, no son importantes pues la baba no genera en mí conciertos como sí lo haría mi reflejo en tu reflejo y al revés, y en retrospectiva. Me haría feliz que el loquito consiga compañía y que el perrito no sea sacrificado por carachoso, mientras algunos babosos estampan su monotonía hasta su cachondeo frente a algún infeliz que lleva sus ole-olés en una bolsa de agonía.

Por los medios escuchamos hablar de filantropía y de héroes con corbatas de seda, pero qué acción hace fila con esa voz cuando hay más pobres que se joden día a día. ¿Dónde quedan los besos en la historia? Sólo la muerte y la indiferencia. ¿Quieres un beso todavía?